Dans certains pays d’Afrique, on porte comme une seconde peau plusieurs noms et surnoms. C’est ainsi que l’on distingue le nom lié au jour de naissance, aux circonstances de l’accouchement, ceux qui se rapportent à la position dans le clan, au rang dans la fratrie. À ceux-ci s’ajoutent le nom d’initiation, le nom religieux, les noms ou surnoms qui renvoient à un usage social comme le nom de plaisanterie, le nom de querelle, le nom d’allusion… Ces différentes appellations jalonnent l’existence d’un individu et constituent autant d’aspects de son identité. Tous ces noms révèlent une lecture d’histoires personnelles. Le nom individuel, ou le prénom, qualifie par une phrase courte condensée et symbolique. Il dresse le portrait de celui qui le porte, il l’illustre et le résume.Aux noms de la vie explore les dimensions du nom individuel dans les cultures africaines à travers les usages, les fonctions, les symboliques. Ce recueil d’histoires réunit les récits personnels d’écrivains d’origine africaine évoquant leur prénom ou leur nom, des textes sur les pratiques et les croyances rattachées au nom dans les sociétés africaines et un guide de prénoms africains.
"Un peuple sans nom" de Fabienne Kanor dans Aux noms de la vie
Je viens d’un peuple sans nom propre. Ce sont les autres qui nous ont désignés, nous ont marqués, comme l’on coud une étiquette sur l’envers d’un vêtement, pour signifier qu’on leur appartenait encore. Je viens d’un peuple qui a perdu son nom, je veux dire son sang, ses façons, là-bas, quelque part entre la dernière côte et la nouvelle plage.
Je ne sais pas où ces millions de noms sont passés. Je ne sais pas où la mer a bien pu les recracher, si un nom est soluble, solide, sacré. Ou tout bonnement vide.
Mon peuple qui n’a pas de nom à lui porte de drôles de noms. Désiré, Jupiter, Félicité, Joyeux, Joséphine, Vertueux, Nègre, Gros-désir. Mon peuple-qui-n’a-plus-son-nom s’embarrasse de surnoms : chabin, mulâtre, Nègs Kongo, Noirs- Bleus, quarteron, câpresse.
Il a des trous de mémoire et ne se rappelle pas avoir été convoqué vers 1848. C’était la fin de l’esclavage et, pour fêter cela, ils ont appelé untel Untel, machin Machin, truc Truc. Au hasard de leur calendrier, selon l’humeur du temps, le patronyme des vieux maîtres ou ce que leur inspiraient nos têtes.
Je viens de ce milieu-là, étiqueté autrefois Nouveau Monde, comme si personne, avant, n’y avait vécu et n’avait eu de bouche pour nommer ce que les yeux voyaient.
Quand je suis optimiste, je veux bien croire qu’il suffirait de fouiller de fond en comble les archives pour mettre des noms sur nos moignons d’arbres. Je veux bien penser que c’est une question de temps, qu’un nom qui fut finit toujours par vous revenir en pleine figure. Je connais des gens à qui cela est arrivé, des Antillais, généralement de bonne volonté, qui, lorsque vous leur soufflez votre nom, ont toujours quelque chose de savant à vous apprendre. C’est ainsi que j’ai découvert un jour d’où mon nom venait.
Je viens d’un peuple sans nom propre. Ce sont les autres qui nous ont désignés, nous ont marqués, comme l’on coud une étiquette sur l’envers d’un vêtement, pour signifier qu’on leur appartenait encore. Je viens d’un peuple qui a perdu son nom, je veux dire son sang, ses façons, là-bas, quelque part entre la dernière côte et la nouvelle plage.
Je ne sais pas où ces millions de noms sont passés. Je ne sais pas où la mer a bien pu les recracher, si un nom est soluble, solide, sacré. Ou tout bonnement vide.
Mon peuple qui n’a pas de nom à lui porte de drôles de noms. Désiré, Jupiter, Félicité, Joyeux, Joséphine, Vertueux, Nègre, Gros-désir. Mon peuple-qui-n’a-plus-son-nom s’embarrasse de surnoms : chabin, mulâtre, Nègs Kongo, Noirs- Bleus, quarteron, câpresse.
Il a des trous de mémoire et ne se rappelle pas avoir été convoqué vers 1848. C’était la fin de l’esclavage et, pour fêter cela, ils ont appelé untel Untel, machin Machin, truc Truc. Au hasard de leur calendrier, selon l’humeur du temps, le patronyme des vieux maîtres ou ce que leur inspiraient nos têtes.
Je viens de ce milieu-là, étiqueté autrefois Nouveau Monde, comme si personne, avant, n’y avait vécu et n’avait eu de bouche pour nommer ce que les yeux voyaient.
Quand je suis optimiste, je veux bien croire qu’il suffirait de fouiller de fond en comble les archives pour mettre des noms sur nos moignons d’arbres. Je veux bien penser que c’est une question de temps, qu’un nom qui fut finit toujours par vous revenir en pleine figure. Je connais des gens à qui cela est arrivé, des Antillais, généralement de bonne volonté, qui, lorsque vous leur soufflez votre nom, ont toujours quelque chose de savant à vous apprendre. C’est ainsi que j’ai découvert un jour d’où mon nom venait.
